В поместье Розье пахло влажной древесиной, дорогими настоями и старым серебром. Где-то в каминной зале ещё тлели угли после вчерашнего чая, а за окнами расцветал рассвет, бледный, влажный и колючий, как россыпь игл на коже. Даже сейчас, в мае, воздух был прохладным, а над лугами стелился туман. Это утро не принесло облегчения. Ни ей, ни её мыслям...